Mes pieds me réclament des comptes
Mes pieds me réclament des comptes
Je me demande à quoi ça rime
Alors que pour ma grande honte
Mes vers sont en pleine déprime
•
Toutes mes plumes au vent
Sur mon quatrain à vapeur
Allant toujours de l'avant
Je me prétends écriveur
Pour tous mes poèmes décomposés
La mesure est souvent bancale
Sans aucun rondeau à bien tourner
Pas même le moindre madrigal
•
Toujours sans compter mes pieds
Je croise quelques rimes
Dessus un presse-papier
Avec lequel je m'escrime
Quand mes doigts viennent à mon secours
C'est pour s'assurer d'un décompte
Que j'épelle en un ultime recours
Pour m'exonérer de la honte
•
Soudain versificateur
À l'insu de mon plein gré
Je me pensais prosateur
Dans l'émoi d'une épopée
Loin de maîtriser la métrique
Ni même la versification
J'use c'est ma foi fort pratique
De bien des approximations
•
On ne prête qu'aux riches
Sans qu'il faille des sonnets
Pout tant de strophes chiches
Qu'il convient d'arrimer
Foin de la bataille des genres
Sans déverser dans le sexisme
Mes rimes seront unigenres
Par volonté de dimorphisme
•
Ne pouvant faire la césure
D'un hémistiche incertain
Paie en petite coupure
L'allégorie du refrain
Si la critique m'apostrophe
La fadaise de l'assonance
Tout au long de mes pauvres strophes
Prouvera mon incompétence
•
Économe en litote
Pour investir l'anaphore
N'étant pas polyglotte
J'évite la métaphore
Pour la licence poétique
La remarque est hors de propos
La métaphore c'n'est pas pratique
Manque bien trop souvent d'à-propos
•
Devant l'anacoluthe
La phrase se rétracte
Privant ainsi la turlutte
De son tendre impacte
Je m'y prends donc comme un pied
Comme un misérable échanson
Les quatrains sont estropiés
Par des sonnets à l'abandon
•
Usant de mots sévères
Le verbe pathétique
Glisse dans un profond dévers :
Vertige extatique
Au pied des vers sans contrefaçon
Faisant la joie des sottisiers
Mes fariboles de Mirliton
Resteront en travers du gosier
•
La vapeur est condamnée
Et le quatrain déraille
Le poète sera damné
Lui qui s'exclut du sérail
Adieu le versificateur
Sans rime ni la moindre oraison
Lui le misérable verre-siffleur
Délaisse le vers pour le canon ...
•
Dans l'instant on le maudit
Pour cet affreux outrage
De tant de mots contredits
Pour noircir une page
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire