En fouillant les archives du Courrier du Loiret à la recherche de documents j'ai mis à jour une archive de 1909 : un gars qui a mal tourné narrait un des premiers matches de Rubgy en terre betteravière. Ce petit gars maigriot, au regard de flamme, aux lèvres pincées, était un grand poète. Il allait chantant les gueux des villes et des champs, dans son jargon savoureux, avec son inimitable accent du terroir. Il flagellait les tartuferies, magnifiait les misères, pleurait sur les réprouvés et sonnait le tocsin des révoltes de toutes sortes.
« L'matin, quand qu'j'ai cassé la croûte,
J'pouill' ma blous', j'prends moun hottezieau,
et mon bezouet, et pis, en route !
J'm'en vas comme tous le paysans de biauce au match de foot-balle Rugby. Vl'a itou les bourgeouésiaux de l'environnage qui s'en ramènent après la messe. Tout c'monde se presse comme à confesse pour s'encanailler au bord du pré Pasteur.
Y'a tantôt les gars du bourg qui vont régler leu' compte à ceusses de la gran'ville !
Tout l'monde est ben gaitiau au futur spectacle des têtes qui s'cabossent, des corps qui s'culbutent, des caberioles et tous ' ceusses qui vont ramasser sur le pré au'nom de la fraternité sportive. On s'retrouve là pour s'encanailler sur' l'dos des orléanistes. Ce soir on verra tout'en rose pour peu qu' nos rouges et noirs ont fessé ceusses d'en face.
C'est vrai y'a un p'tit vent ben frisquet sur not' plaine de biauce et qu'à s'accoter sur la rambarde on pourrait ben attraper la mort avnt qu'not' heur est sonnée. Alors on s'presse pour se mett'e dans le gosiers queques godets de vin chaud : une bonne saoulée de no't goutteux Baccou ça vous r'met d'aplomb un houmm' qui va passer l'après midi dehor'. Le chaud qui vous réchauffe les boyaux du vent'e délie itou les langues. Y'a à c't'heure ben plus de boniments sans queue ni raison que d'propos censés, mais en c'repos dominical, on a ben l'drouet de se laisser aller.
Quand nos p'tits gars font leur entrée sur le pré, on abandonne à r'gret not' bout de zinc et on s'agglutine sur la coursive. On s'demande ben pourquoi ces pe'tios soufflent comme de beufs,qu'ils su', qu'ils geingnent, qu'ils quintent
Pour gangner l'bout d'terrain qui va leur permette de pauser la vessie d'porc derrière les perches dressées !
Et tertous, l'pésan coumme el'riche,
el'rich' tout coumme el'pauv' pésan, on s'met à beugler à plein poumons pour les encourager. C'est ti drôle ce tas d'gens qui braill'nt coumm' des vieaux !
Sur le champ de betteraves, y'a p'us moyen de reconnaître les not'es de ceusses d'en face. Y sont couverts de boue de l' tête aux pieds. Faut dire qu'elle est bien aimante not' terre de Biauce ! Dans la fin' vadrouill', les v'las ti pas qu'ils s'lancent
des coups de boxe. Ah ! la belle jeunesse ! L'espoir de la France !
Tout ça va finir autour
d'la Manille et des billards et d'une armée de bocks qu'ils vont alaver à p'tites lampées. Qu'i's ont l'air heureux, à c'tte'heur', nos pequits ! Regardez les gueuler !
Danser la gigue avec leurs belles !
Faire du chahut jusqu'à la nuit ! Et don', coumm'ça, bras-d'ssus, bras-d'ssous,
l's vont gueulant des cochonn'ries.
Pus c'est cochon et pus i's rient,
et pus i's vont pus i's sont saoûls.
Ah ! la bell' jeuness' ! Les uns ont des moeurs
a fair' reverdir la muse à Coppée.
avant qu'd'aller s'coucher quand il est onze heures à nuit.
Les autr's à la fin' vadrouill' y sont ti pass'saoul' à renifler dans un chalumeau
"
C'est à c't'heure qu'ils s'en vont chez eux'autres et nou' itou.
Ah ! mes bonn's gens ! J'ai ben grand'peine d'm'en retourner à la ferm' !
Demain j'reprends les jours de peine et j'oublierai ben vite c'dimanche, jour de rugby en pays betteravier . »
Vernaculairement vôtre.
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