Une araignée tissa sa toile

 

Araignée

Une araignée tissa sa toile

Dans les entrailles d'une cité

En un lieu privé d'étoiles

Tout autant de diversité

 

Ce qui fit naître sa confusion

Fut une nature qu'on dit morte

Une si parfaite illusion

Qu'elle pensa voir des cloportes

 

Son précieux ouvrage achevé

Le piège se montra stérile

Sans victime emprisonnée

Il n'y a rien de plus pénible

 

Elle changea de paysage

Une forêt broussailleuse

Un formidable présage

Pour une récolte copieuse

 

Hélas rien dans son escarcelle

Cette fois encore bredouille

L'endroit ne fait pas part belle

Pour qui file sa quenouille

 

Ne mesurant pas sa peine

Elle entreprit un voyage

S'installant dans une plaine

Avec un joli bocage

 

La prédatrice sans proie

Quel curieux phénomène

C'est encore un mauvais choix

Toujours rien dans son abdomen

 

Renonçant à se déplacer

Elle interrogea un gardien

Qui lui répondit amusé

Qu'en cet endroit point de festin

 

Si la nature y est peinte

Parfaitement ressemblante

Ce n'est qu'une pauvre feinte

Une illusion désarmante

L'araignée restant sur sa faim

Elle venait d'être abusée

Lui fallut changer de dessein

Dans l'instant quitta ce musée