Motésie
Toutes les plumes au vent
Sur son quatrain à vapeur
Allant toujours de l'avant
Il se prétend écriveur
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Sans même compter ses pieds
Il croise quelques rimes
Dessus un presse-papier
Sans la moindre déprime
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Soudain versificateur
À l'insu de son plein gré
Il se pensait prosateur
Privé de tout pédigrée
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On ne prête qu'aux riches
Sans qu'il faille des sonnets
Pout tant de strophes chiches
Qu'il convient d'arrimer
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Ne pouvant faire la césure
D'un hémistiche incertain
Paie en petite coupure
L'allégorie du refrain
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Économe en litote
Il investit l'anaphore
N'étant pas polyglotte
Évite la métaphore
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Devant l'anacoluthe
La phrase se rétracte
Privant ainsi la turlutte
De son tendre impacte
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Usant de mots sévères
La licence poétique
Glisse dans un profond dévers :
Vertige extatique
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La vapeur est condamnée
Et le quatrain déraille
Le poète sera damné
Lui qui s'exclut du sérail
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Dans l'instant on le maudit
Pour cet affreux outrage
De tant de mots contredits
Pour noircir une page
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