Le Berlaud

 

 Texte de Maurice Hallé

 

 

Ben voui, c'est moué l'gâs du charron

Qui d'meur' tout end'cont' de l'église

C'est moué l'mal foutu, l'avorton

L'pauv'r d'esprit, l'roé d'la bêtise

L'bossu, l'bancal, qu'ia qu'un gros sabiot

La patt' trop court', la boss' trop ronde.

Dam ! I paraît qu'j'suis l'berlaud,

Le gâs qu'iest point fait comm' tout l'monde !

Je n' m'aplatis point d'vant les groux …

Moué, j'ai d'l'amour pour c'ti qui peine.

De c'ti-là qu'a des sous, j''m'en fous !

Et pour les feignants, j'ai d'la haine …

Moué, j'prends l'argent pour é c'qui vaut,

Que l'souleul donne ou qu'l'orage gronde

J'prends l'temps comme i vient. J'suis l'berlaud,

Le gâs qui n'pens' point comm' tout l'monde !

Tous les huit jours, dans nout'pays

Rich's ou pauv's, du bas jusqu'au faite,

I faut qu'is pouill'nt leurx biaux habits.

Ben moué, j'n'ai ni dimanch' ni fête.

Si j'garde toujours l'mêm' pal'tiot

J'ai point peur que l'iau all' m'enfonde …

Moué, j'prends un bain ! Dam, j'suis berlaud

Le gâs qui s'nettoey' point comm' tout l'monde !

L'tantout is part'nt, is r'vienn'nt, le soèr,

Bras d'ssus, bras d'ssous, des assemblées.

Is r'trousse'nt les fill's dans un coin noèr

Ou, pour ell' is'fout'nt des brûlées ;

Ou c'est à qui s'ra l'pus soulaud

Et qu'ça s'save à quat'lieues la ronde …

Moué je m'soûl point. Dam, j'suis berlaud

Le gâs qui n's'amus' point comm' tout l'monde !

Mon cœur il a toujous vingt ans.

Mais c'est point pour moué les fumelles.

Et quand j'pass », les soèrs de printemps

All s'ensauv'nt, les laid's comm' les belles.

Sans qu'j'les touche a'm'craill'nt : « Salaud ! »

All's m'insultent sans qu'j'réponde.

Dam ! I paraît que j'suis l'berlaud

Que j'f'rais point l'amour comm' tout l'monde !

J'aim' ma borne preus du foussé :

C'est là qu'j'écris … C'est là qu'j'rêve.

J'prends l'bon temps ; l'mauvais j'lai laissé

Au vent qui pass' : la vie est brève !

Et loin d'la brute et du soulaud

J'fais des vers, la pensée féconde ...

Quo qu'sa peut m'fair' d'et' l'berlaud

L'gâs qui n'travaill' point coumm' tout l'monde !

À mon entarr'ment, quand j'crèv'rai,

J'veux que quat' porteux, sans eun' prière.

Sur le sol où qu'j'srai entarré,

Pas d'fleurs, pas eun' croix, pas eun' pierre.

I y pouss'ra l'frich, libre et haut,

La ronc' sauvage et vagabonde

Pour désigner où qu's'ra l'berlaud

« Qu'iest point entarré coumm'' tout l'monde ! »

Et pus tard, les vieux parl'ront

Du charron d'end'cont' l' église :

« C'qu'on s'est foutu d'son avorton

D'son pauv'r d'esprit, roé d'la bêtise ! »

Vouin i s'ront foutus d'son sabiot

D'sa patt' trop court', d'sa boss' trop ronde …

Mais is n's's'ront foutus qu'du berlaud ...

Tandis qu' l'berlaud s's'ra foutu d'tout l'monde !